Cómo siempre, yo muy desprolija. Mucha textura y llanura. Mucho collage en lo lineal y pelo enmarañado por el viento.
Yo solo camino y me acerco a cada segundo. Aguardo por él, y espero el instante en que a la distancia lo veré arribar al destino previamente pactado.
Él dobla desde la calle, esquiva la boca del subte, se detiene, mira y finalmente se sumerge en el pasillo. Yo observo paralizada desde el final, voy contando los pasos que da mientras acerco mis manos a mis labios. Mis manos huelen a cítrico, a él (como mis sábanas estivales). El sol pareciera ser cómplice de la escena, me permite apreciar aún más aquel instante.
Cómo siempre, él muy señorito inglés, mucho de hierro entreverado con terciopelo. Mucho de nube fusionado con cielo despejado. Mucho de frío londinense y mar tropical.
La distancia que nos separa es ínfima.
Levanto la mirada para alinear nuestros ojos.
Azules a través de los cristales de sus anteojos.
Me susurra dos palabras que no llego a descifrar (tampoco me importó saber). Sólo me conformé con entregar mi mano a la suya; Ese sutil acto fue eterno. Su mano me guía, me transporta y cierra la puerta...
Que sea viernes! viernes hasta que se desmonten los océanos y se desintegre el arcoiris. Que siempre sea viernes para poder encontrarte si te busco y poder morir si te miro. Día de significado, día designado para ser encuentro. Momento y día en que todas tus lunas hagan resplandecer los montes que contienen mis sales. Que yo me deshidrate con tus sales y el sudor dulce reproduzca más viernes.
Mis ojos significan el instante. Tus ojos son el significante de mis ojos.
Mejor no entendamos, dejemos que el misterio nos permita conservar la posibilidad de el todo. Que el misterio se ramifique y reproduzca más el todo que empequeñece a la nada. Dejemos que todas las respuestas convivan de forma simultánea sin necesidad de seleccionar una predilecta excluyendo a las demás. Caigamos al abismo de una incógnita permanente.
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Despierto sudorosa, mis ojos húmedos y la ventana entreabierta dejando ver la ventana contigua. Ya pasó... hubiera querido más que ésto o nada. Ahora no quiero más que un apagón, un mutis por el foro, o un silencio, sin aplauso. No quiero el recuerdo, ni el registro de éste escrito. No quiero éste sueño arrebatado por la ausencia. Es una tristeza tímida e introspectiva, muda (no como la anterior, violenta y lacerada). Es una tristeza cabizbaja. No quiero más que un arpa tocado por Fausto, o un cielo gris preñado de tormentas. Sólo quiero un detenimiento por mi y por la que fui, por lo que no fuimos...
